Поживем - увидим, доживем - узнаем, выживем - учтем.
Дорогая моя, Катерина Матвевна.
Я проебываю свою жизнь. Да, да, не больше, не меньше. Ровно в точку, в яблочко или куда там еще попадают при метком выстреле. И главное. Я ведь этого не чувствую. Это так, подсознательно тревожится.

Это какой-то чертов замкнутый круг. Что бы я не делал, мне кажется, что это не достаточно важно, что есть что-то более достойное моего внимания как тебе? типо сам Цезарь пишет и меня начинает колотить от это идиотского безумия.

Я хватаюсь за все дела сразу, и ни одного не заканчиваю. Мне мало одной этой жизни, мне как минимум 36 нужно, для всех людей во мне. Я действительно хочу работать почтальоном, и в МЧС хочу, и мне нравится рисовать там ерунда какая-то, не покажу и отчего же я не стал музыкантом? И почему Россия? Нет я не против, мне просто МАЛО. Да это жадность. И вот сейчас я печатаю буковки, минуты идут и еще по крайней мере четыре дела свалились мне на голову.

И я ведь буду делать, буду делать, живя по-прежнему, делать и проебывать, проебывать и делать. Это наверное просто уродливая игра ну или просто жизнь, в крайнем случае.
Вот така хуйня, Матвевна.

*|фрейд бы плакал|